Sigue Las Huellas de Badajoz

Mi Viaje

Pues sí, mi querida Dori, todos los que hemos ido a Roma tenemos una foto en la Fontana di Trevi, en la Piazza de Spagna, o al ladito del Coliseo. Pero de la misma manera que quien haya estado en Venecia ha montado en góndola (con o sin gondolero a rayas cantando, eso puede variar según nuestro humor y presupuesto), o cualquiera que pise París sube a la torre Eiffel o se planta delante de la pirámide del Louvre para inmortalizarse allí y dar fe de que efectivamente se estuvo también en ese lugar.

Porque podremos apreciar o no el periodo orientalizante en la escultura grecorromana tardía, o la utilización de la luz en el tenebrismo de los seguidores de Caravaggio, pero lo que es cierto y verdad, que yo me he tomado unas cuantas pintas en los pub de Londres, me he fotografiado al ladito de una cabina de las rojas, he montado en camello en el desierto y comido marisco en Galicia. Porque digo yo, te recorres los cientos de salas del Louvre y te atiborras de pintura inglesa, francesa; pagas la entrada (cara, muy cara) de la National Gallery y te engulles todas las momias, sarcófagos y tutantamones, fruto del expolio de años colonizadores; pero ¿qué sentido tiene ir a Amsterdam si no entras en los coffes shop o no visitas el Barrio rojo, con sus escaparates de mujeres? Es como ir a Cuba y ….no tomar un mojito, o ser inglés y veranear en Mallorca sin apiparse por las noches y dormir la mona por el día.

Yo, muy disciplinada, pongo en práctica todos los ritos de allí donde me encuentre, por eso de “donde fueres haz lo que vieres”; así que, en Roma, he visitado todo lo que tuviera pinta de antiguo, he caminado unas 8 rutas de dificultad alta del Club del Caminante, he subido miles de escaleras por eso de las 7 colinas, he recorrido doscientos museos hasta llegar a la Capilla Sixtina y entre tropecientos panolis como yo, entrever la maravilla que allí plasmó Miguel Ángel, he cenado en el Trastevere, me he sentado en la Plaza de España en el mismo sitio que Audrey Hepburn en Vacaciones en Roma con mi Gregory Peck puesto, he maldecido las santas madres de los motoristas y automovilistas romanos (cruzar una calle es un acto de pura valentía), he criticado a Berlusconi, me he colado en el bus, he chapurreado el italiano dándole patadas a su diccionario, he reconocido la ventana por donde saluda el Papa entre las miles que conforman el Vaticano, y me he hecho cientos de fotos de las que yo salvaría unas cuatro. Todo, como se ve, como una irreprochable turista, a la que, por cierto, le ha encantado Roma.

• Salma

EL JARDÍN

Llueve, hace frío. “Que día más triste”, dice Fermín sentado en su sillón frente a la ventana de su alcoba. Desde que dejó su trabajo por motivos familiares, sale poco, el jardín es casi su único escape. Lo cuida, lo mima, es su mundo exterior. En él desborda toda su imaginación y creatividad. Hoy no puede salir, pero no solo la lluvia se lo impide, sino también su padre. Fermín vive con él. Vuelve a mirar el jardín, hoy no podrá sembrar la buganvilla que le había traído Maria, la señora que cuida de la casa y también de que ellos estén bien atendidos. Viene todos los días del pueblo cercano, hasta las cinco de la tarde. Les prepara la casa, les hace la comida y la cena, les lava y plancha la ropa, en fin todos los quehaceres de una casa, para que Fermín pueda estar con su padre. ¡Que pena, ya tiene pensado donde va ha ponerla! Hace días, había preparado el rincón mas soleado, junto a la valla, para que pueda ir trepando por toda ella. Es una buganvilla de flor amarilla, una especie un poco rara. Pero bueno, ya dejará de llover, y allí estará su sitio esperando.

La casa donde viven es la casa familiar desde hace muchos años. En ella nació y se caso su padre; nació él y vivió hasta que a sus dieciocho años se marcho para estudiar en la universidad. También era a la que solo regresaba en vacaciones de Navidad y en verano. Ahora que le ha tocado volver, no sabe por cuanto tiempo, se da cuenta lo que la echaba de menos. Es grande, inundada de sol, que entra por los grandes ventanales que hay en todas las habitaciones y salones de la casa. A él le gusta, nunca cierra las cortinas, le gusta ver su jardín, su obra de arte como él lo llama.

A su padre también le gustaba, bueno quizás le guste todavía, aunque no sea capaz de expresarlo. Fermín sufre con la enfermedad de su padre. A veces no lo reconoce, cree que es su padre, su abuelo, y le llama por su nombre. El ha tenido que aprender a convivir con la enfermedad, no ha sido fácil, le ha costado muchas lagrimas convencerse de que no puede hacer nada, solo estar con él y ayudarlo en lo que pueda hasta que llegue su final, que espera muy lejano. Cuando eso ocurra, se quedará en su jardín para siempre.

• Juani Hidalgo