Sigue Las Huellas de Badajoz

Esta sección es para los blogeros con ganas de quejarse, con necesidad de dar rienda suelta a las provocaciones del día a día…para lo que necesiten expresar…En esta gacetilla tienen su sitio. Enviar a : siguelashuellasdebadajoz@gmail.com

Últimos veranos infantiles

O penúltimos…veranos de fragancias únicas, de olores a hierba seca, a heno, a calor de pueblo, a calles empedradas, a calles en cementadas, a vestidos vaporosos de batista perforada, a juegos eternizados de horas bajo un sol abrasador, a vacaciones de verano, sin colegio, sin preocupaciones, sin tareas, la única jugar, comer, jugar, sestear por obligación y después jugar, merendar pan con chocolate y después jugar, cenar y después jugar, bajo la luna, bajo el sol, con nubes, con cielo claro jugar, dormir y despertar con el sonido de una conversación casi susurrante en la cocina, la voz de mi abuelo José que ya iba para la plaza a lomos de su burro y hacía la parada obligatoria para tomar un cafetito con mi madre, sus voces eran mi despertador, la señal de que me quedaba poco para el desayuno, aún podía remolonear un ratito mas en la cama, jamás de los jamases me levantaba por propia voluntad, era un poco camastrona…el día comenzaba cuando mi madre entraba en el dormitorio con una bandeja y desayuno para dos, yo estaba convencida de que esta ceremonia diaria era una ley de verano común en todas las casas, y lo cierto es que una servidora la cumplía a rajatabla, mi hermana también era fiel cumplidora del horario estival…ese era el comienzo de una jornada prometedora, el aire que inundaba la habitación aun no era demasiado caliente, mi madre, después del beso mañanero nos repetía cada día la misma cantinela… ¡vamos! que ya han venido a buscaros Angelines, Maribel, Maricarmen…siempre sois las últimas en salir a la calle.

Y es que esa era nuestra única obligación, dejar la casa libre cada mañana para que la gran jefa pudiera trabajar a sus anchas…y ya en la calle.. desayunadas, .limpias, repeinadas y oliendo a colonia fresca, buscábamos a las otras niñas, tampoco era una misión difícil, o estaban a la vuelta de la calle Calzada o un poco mas abajo en un pequeño recodo de la misma, el pueblo a esa hora estaba lleno de vida, la señá Antoñina barriendo la puerta de su casa y hablando a voces desde el otro lado de la acera con Felisa, mi vecina de puerta, mi abuela en la puerta de la suya reclamaba un beso nuestro, Andrés el carpintero y marido de Felisa trabajaba en los bajos de su casa con las puertas abiertas, Baldomera, que vivía por debajo de la carpintería ayudaba a su marido Gabino a sacar las mulas por la puerta falsa, en la peluquería de Juana entraban y salía las clientas y el olor que desprendían la flores de los balcones se mezclaban con algunos excrementos que los pocos mulos que iban quedando en el pueblo dejaban cuando atravesaban la calle, supongo que el burro que mi abuelo utilizaba de utilitario para ir a comprar el librillo al estanco también aportaría su ración de adorno callejero …eran olores de verano, en invierno no se percibían igual, ese olor a pasto, a calor, a sudor de juegos, a chicharras cantarinas, a años setenta mezclados de modernismo con pinceladas añejas, a despreocupación inconsciente, a últimos veranos infantiles, a calles transitadas por coches, burros, caballos y mulos, algún carro y muchos niños jugando a todas horas y, ese olor a vecinas vestidas de negro, de colores, de algarabía sosegada bajo el sol de veranos despreocupados…hay tanto que contar…recuerdo un día que…

• Lapriana

¡Viva el vino!

Estaba yo con mis disquisiciones mentales de si me pongo a planchar o me emperifollo (¡Dios , qué palabreja!) y me largo, cuando en la radio hablan sobre vino; entonces recordé la cata didáctica en Mi vida Lola a la que un grupito asistimos un martes hace un par de semanas, con Carlitos de cicerone ( Enhorabuena, Carlos). La reunión empezó con seriedad, tomando apuntes y acabó con unas risitas y una complicidad que, menos mal que era martes y al día siguiente teníamos que currar porque si llega a ser viernes cerramos todos los garitos de Badajoz, con lo alegres qué salimos de allí.

Yo que soy bastante lenta de entendederas, como siempre, me quedé un poco en el olor, perdón aroma, (si mi amiga Juani Campos, otra enóloga empeñada en que yo sepa de el tema, me oye diciendo que el vino tiene olor, me fusila al amanecer), y en cómo se ha de coger la copa; ahora en comidas cenas y demás actos en los que haya vino podré hacer distinción entre la gente que entiende y la que no sólo según como sostenga la copa.

Me quedé un poco in albis, porque me dediqué a mirar a Carlinchi y admirarme de cómo sabe, cómo se crece este chico delante de un vinillo; y no es porque le dé al tintorro y se achispe, al chico no le hace falta para ser simpático (hay personas que sólo cortan distancias ante los demás ante un vaso con unos cuantos grados de alcohol, pero no es el caso). Es que lo que me dejaba con la boca abierta es lo que sabe este hombre de vinos, ¡qué vocabulario! ¡qué precisión! ¿cómo puede ver tanto en dos dedos de líquido, tinto, rosado o blanco? ¿Se lo inventa? Yo sólo acierto a distinguir si es uno de los tres y si me gusta o no me gusta. Eso sí me flipa el aroma a yogur de frutas silvestre. Algún día percibiré las bondades de un Ribera del Duero frente a un Rioja, o la plenitud de los Riberas del Guadiana, advertiré el puntito de la uva garnacha o si estoy ante un crianza o se quedó en semi. Por ahora, entre mi compi de al lado y yo llegamos a la conclusión que lo mejor era aprenderse de pé a pá la cata de un vino y cuando salgamos a cenar pediremos ése y sólo ese y así fardar delante del personal. Si el restaurante no lo tiene, no se bebe ninguno, ¡ese día todo el mundo toma cerveza!

Lo cierto es que, como en todo, parece ser que el secreto está en la práctica, en tomar mucho vino para apreciar las diferencias entre unos y otros y sobre todo disfrutarlo. Y yo eso me lo estoy tomando al pie de la letra.

Y debe ser así porque en la velada había gente entendida que asistía a aprender aún más; y personajes como una servidora que no tienen ni idea, muy perdida pero que prometo aprender. Por ejemplo, hace poco, unos días después de recibir estas lecciones magistrales, decidí poner en práctica lo aprendido: comencé por apreciar el color, brillantez, matices, levantando la copa; después para percibir el aroma aproximé la copa a mi nariz y tras ello, lo probé. La camarera, absorta, que había estudiado hostelería en las más altas escuelas del país de nunca jamás, se acercó muy servicial y preocupada y me preguntó si tenía algún problema con el vino, si le ocurría algo. No había presenciado jamás esta ceremonia, ella acostumbrada a que los parroquianos, que son de una zona muy fina, se acoden en la barra y engullan las copas, jarras o lo que sea. Y es que es verdad lo que Carlos decía: no hay cultura del vino; pero él lucha porque exista y muy bien.

Eso sí, lo pasamos genial, entre la sapiencia de Carlos, las risas de mi Mari para quien el vino tiene un efecto mágico y luminoso, y la hambruna de siglos de los demás,( hay quien se comió hasta la carne salada de vaca, y la otra carne cruda ¡ajjjjjjj!) echamos un rato muy agradable.

Aprovecho, hoy que juega Ejpaña pa pone a Manolo Escobá, que estoy yo mu patriota hoy.

“Con una copa de vino en la mano
Una guitarra y un cariño de mujer (o un hombre quien lo prefiera, o de mis niños que son mi verdadero amor)
Nos encontramos como un soberano
Y regalamos simpatía y querer.
Porque en España lo que sobra es la hidalguía,
Y nos sentimos tan felices al cantar
Que hasta las penas las volvemos alegría
Porque tenemos la grandeza demostrá.
Viva el vino y las mujeres
Y las rosas que calienta nuestro sol
Viva el vino y las mujeres
Que por algo son regalo del señor
Y vivan los cuatro puntos cardinales de mi patria,
Que vivan los cuatro juntos,
Que forman nuestra bandera y el escudo de mi España”.

Mañana cuando se pase el fervor patriótico, preferiré escuchar El brindis de la Traviata (mejor la Travista entera) si puede ser con Alfredo Kraus y Renata Scotto que me pone un montón, aunque al final, acabe llorando sin consuelo.
ALFREDO
Libiamo nè lieti calici ———- Bebamos alegremente de este vaso
Che la bellezza infiora, ——- resplandeciente de belleza
E la fuggevol ora ————– y que la hora efímera
S’inebri a voluttà. ————– se embriague de deleite.
Libiam nè dolci fremiti ——- Bebamos con el dulce estremecimiento
Che suscita l’amore, ———– que el amor despierta
Poichè quell’occhio al core — puesto que estos bellos ojos
(indicando a Violeta)
Onnipotente va. ————– nos atraviesan el corazón.
Libiamo, amor fra i calici — Bebamos porque el vino
Più caldi baci avrà. ———- avivará los besos del amor
TODOS
Libiamo, amor fra i calici — Bebamos porque el vino
Più caldi baci avrà. ———- avivará los besos del amor.

• Salma

Declaración de cine 14/06/2008

Me he reencontrado con un antiguo amor de juventud, hacía unos veinte años que lo vi por primera vez, después de mucho tiempo sin noticias iba a volver a verlo, el esperado momento me tenía expectante, nerviosa, temerosa de que el paso del tiempo le hubiese transformado tanto que me costase encontrar y reconocer su sello de identidad, su media sonrisa, pero…fue verlo y caer rendida de nuevo a sus pies, se sigue ganando la vida trabajando de arqueólogo aventurero, y el ejerció físico, unido a un alto porcentaje de genes directos de dioses inmortales lo mantienen fibroso, divertido, arrebatador bajo su sombrero, único, inconmensurable con su látigo…y yo, sigo igual, perdiendo cualquier atisbo de razonamiento objetivo ante su presencia…pero ¡quien a osado criticar su estado físico! ¡que mala es la envidia de los humanos¡ en que cabeza cabe que El pudiera sufrir alteraciones en tan solo veinte años, son ganas de marear la perdiz, de buscar y rebuscar algún defecto donde solo hay perfección, el ha vuelto para deleitarnos con su presencia, con sus feromonas traspasando la barrera de la pantalla, a vuelto a enfundarse su traje caqui y se ha lanzado a correr su penúltima aventura que sigue siendo Indi en estado puro, diversión en estado Indi, añoranza al estilo Indi, guiños a aventuras pasadas con sabor a Indi, amor con olor a Indi, recuerdos de veinte años con sabores, olores, palpitaciones Indi .. butacas Indi, oscuridad Indi, palomitas Indi, los ochenta Indi, los noventa Indi…soy un ser objetivo, si viese algo pasado o caduco en su personaje…sencillamente lo vería, mi devoción por el no me cegaría hasta esos extremos, siempre pensé que rayaba la perfección, que a los críticos criticones les consumía la envidia, la desesperanza de no poder llegar nunca a esos niveles nirvanicos,.ahora he tenido la oportunidad de comprobar que todos estos años he estado en lo cierto, solo un ser etéreo es inmune al tiempo, nos ajamos los mortales y el no lo es, por lo tanto, los envidiosos, los buscadores tremendistas de defectos casi invisibles al ojo humano, lo tienen difícil y aún así han encontrado alguna llaga en la que hurgar….pues ¡ala! hablad, chismorrear…los amantes de la magia blanca que el desprende hacemos oídos sordos a vuestros absurdos parloteos, el ser perfecto que siempre fue lució único en la ultima aventura, ni siquiera su hijo con su gracia y juventud pudo hacerle sombra… ¡eso si! Tengo que reconocer que por la que si ha pasado la vida es por la chica …¡ Mmm, la pobre!…a mi me hubiese quedado mejor ese vestido de novia al lado de mi amor de juventud, que lastima que este hombre no sepa de mi existencia… ella en cambio estaba un poco ajada, ¡claro, también es cierto que es mortal!…por otra parte, en algún momento tuve un ligero lapsus de micro milésimas de segundo al pensar que el niño podría ser un digno sucesor de su padre, y ciertamente podría pero…Mmm, no, decididamente no, ese sombrero solo debe y puede calzarlo su papi, el incombustible, el perpetuo y genuino Indiana Jones..al que por otro lado y recuperando mi indestructible e impagable objetividad solo le atribuyo un defecto, no haberme conocido para hacerme partícipe de sus aventuras, yo y solo yo, sería su compañera perfecta para recuperar tesoros perdidos, arcas de la alianza, cálices de dioses… hubiese sido su salvadora heroica para sacarlo de atolladeros imposibles…¡ay Indiana, cuantas cosas te vas a perder por casarte con esa pava!… El niño que ya no podremos tener si que hubiese sido digno de heredar tu látigo y tu sombrero…pero bueno, siendo razonable y realista es mejor así, de esta manera siempre me quedara el grato recuerdo de nuestros mágicos momentos de cine donde tu sin darte cuenta me mirabas a través de la pantalla y me dedicabas todas tus aventuras, tus guiños, tu media sonrisa de hombre sobrado y valiente, no lo sabes pero aún sigues con esa misma costumbre, después de tanto tiempo has vuelto a sonreír para mi.

• Lapriana

Badajoz, Plaza Fuerte, “Imágenes de nuestra historia”

De Antonio García Candelas

Un libro donde se visualiza en imágenes la Alcazaba de Badajoz y su fortificación abaluartada.

Epílogo:

El libro hace un recorrido visual por los escenarios más apasionantes de nuestra historia. Sus defensas fueron la almohadilla que amortiguó los embates primeros de los ejércitos peninsulares a lo largo de los tiempos. Sus torres y lienzos almenados, sus puertas fortificadas, sus fosos y baluartes, son consecuencia de una ciudad nacida para la guerra, enclave estratégico en la periferia del estado.

Fortificada y guarnecida en los momentos difíciles, resistió contribuyendo con vidas y haciendas. Olvidada cuando los cañones guardaron silencio, una y otra vez resurgió tenazmente de sus propias cenizas.

Cientos de héroes anónimos contribuyeron a ello. Su agricultura y ganadería fueron repetidamente expoliadas, sirviendo de sostén permanente de todas las tropas que operaban en su zona de influencia.

Ante sus murallas pasaron los más señalados “señores de la guerra” en los tiempos de la Reconquista. En las Guerras de Sucesión la avistaron deseosos, los más afamados y curtidos jefes de Ejército de Castilla y Portugal. En las guerras de Independencia Peninsulares los más prestigiosos Mariscales y Generales europeos la hicieron fruto de sus deseos.

No hace más de sesenta años, Badajoz seguía siendo una de las ciudades fortificadas más importantes de Europa. Pero las tácticas militares modernas dejaron obsoletas las viejas estructuras defensivas.

Sin embargo, aunque con grandes y profundas cicatrices, estaban ahí, guardando estoicamente el recuerdo de su pasado glorioso. El atronador rugir de la artillería había callado para siempre. Pero en la soledad de sus fosos y baluartes, de sus fortines y glacis, se podía pasear, y cerrando los ojos, imaginar en lo profundo de nuestras mentes el despertar de la Historia.

La ignorancia y la incultura, al servicio de un mal entendido, y peor realizado desarrollo urbanístico, hizo añico parte importante de estos lugares históricos. Más tarde, un olvido secular que llego hasta nuestros días, provocó que una gran parte de estos monumentos se encuentren en franca ruina.

Mientras los planes de recuperación avanzan, aunque sea lentamente, hay tareas que a favor de estos enclaves podemos realizar. Un ejercicio positivo es perderse entre los fosos del Fuerte de San Cristóbal y cerrando los ojos, intentar evocar épocas pasadas, identificándose con sus personajes y tratando de vivir en medio de los acontecimientos históricos que allí tuvieron lugar. También se puede pasear entre los soportales de la Plaza Alta, una mañana de profunda niebla invernal. O mejor, recorrer el adarve mientras el sol poniente tiñe de rojo los lienzos y torres medievales. Y siempre, dando rienda suelta a la imaginación.

Si se produce el momento mágico, si conseguimos conectar con la historia, estos monumentos serán realmente nuestros, sabremos valorarlos y lo que es más importante defenderlos.

• siguelashuellas